¡Sólo soy el imperfecto!

Porque se me exige la perfección, ¡a mí!

Cuando ni siquiera sé de qué va eso.

Nací sin el prospecto de la sabiduría,

crecí en el imperfecto de la vida,

en el pluscuamperfecto del tiempo,

en ese del “yo habría sido”

No me enseñaron la letra pequeña

esa que te alerta de lo que pasará mañana. 

Sólo sé que siempre estuve,

qué siempre estoy, qué estaré pasado mañana.

Pero no de cualquier forma,

no de cualquier manera,

soy constante, laboriosa, amante y fraterna.

cedo tanto mi “yo”, que ya mi “yo” no existe,

ése se quedó en el olvido,

recluido en el baúl de los sueños insatisfechos,

de los nunca conseguidos, uno más que hacen un ciento,

y un ciento que se convierten en miles de deseos insatisfechos. 

No soy ni intachable, ni comedida, ni impecable,

ni tan siquiera catedrática en las lindes de la vida.

No estoy segura de nada,

sufro de inseguridades del alma, no quiero pensar, no quiero sentir.

Porque cuando siento sufro,

y me niego.

Porque cuando sufro siento miedo,

y me niego.

Porque me aterra saber quién soy,

porque no sabría serlo,

porque me perdí en el tiempo,

porque me diluí en la nada, porque me disgregué en el fondo,

porque me disolví desde el principio del tiempo.

Y ahora éste se me precipita, se alía en mi contra,

y convierte las horas en minutos que me acercan al abismo de la roca, al abismo de la sombra. 

Porque se me exige la perfección

cuando solo puedo ofrecer la imperfección del imperfecto,

y si me apuras, ¡hasta mi vida! 

 

Angustias de las Cuevas