¡Soy la amante de la nieve!

 

No soy la amante del sol, ni de su energía,

ni de sus playas calientes, ni de su arena que arrasa,

ni de las olas en calma,

ni de su marejadilla.

No le rindo a ese astro pleitesía,

¡porque soy la amante de la nieve!,

de la lluvia, del frío, de la tormenta,

de la llovizna.

De un lugar donde esté instaurado el otoño,

de donde el invierno sea el patrono,

de los paisajes bucólicos, de sus páramos,

de sus acantilados,

del misterio de la niebla, del secreto de la bruma.

¡Melancólica!, me llaman,

-¡Imposible que te guste el invierno, o que te guste el otoño!

Y yo ni respondo siquiera,

¡tanta vida aguzando el oído!

¡tantos turnos explicándome!

-¡Eso es la edad, la menopausia!

Y mis adentros sonríen,

¡qué sabrán de los entresijos, ni de las apetencias de mi alma!

¡Qué sabrán de esos fríos caldeados de picón y alhucema!,

¡qué sabrán, de esos cristales mágicos,

que dividían en dos la vida!,

de un lado la lluvia, el frio,

del otro, los dedos de un infante, dibujando con sus dedos,

siluetas de fantasía

¡Y ese vaho, que se alía, apoyando a esos cristales mágicos!,

ésos que comparten dos vidas,

por un lado la lluvia, el temporal,

el gélido viento,

la tormenta, el frío,

por el otro, la estancia caldeada,

la reconfortante estancia del hogar confortable,

placentero, esperando la llegada de la Navidad gozosa.

 

¡Qué sabrán de su encubierto trasfondo, ese que nadie conoce!,

porque solo el Invierno se muestra a su fiel amante,

al que se entrega sin estipulaciones, sin condiciones,

sin cortapisas,

solo a esos que saben contemplar su belleza,

descubriendo la exquisita calidez en el interior de su envoltorio.

 

¡Porque no soy melancólica, ni de la vejez, ni de la menopausia!,

¡qué se tratan de mis adentros, los que conformaron mi alma!,

desde que me parieron,

desde que la luz me dolió en los ojos,

desde antes de ser germinada,

desde mi principio en el tiempo,

desde entonces ya amaba la nieve, el frío, la lluvia

y el invierno.

-¡Eso que estás deprimida, la edad qué no perdona!

¡No entienden!, ¡no comprenden!,

¡no me conocen siquiera!

¡Que soy feliz,

que soy dichosa!,

siendo la amante fiel,

la del gélido invierno,

¡hasta de la escarcha por congelada!

 

No entienden, que de nostalgia es lo que padezco,

porque no puedo estar cerca,

porque lejos de mi amante me hallo,

porque son otros los brazos que me atrapan,

que son los del caluroso verano.

 

Pero aún sueño, aún me ilusiona soñar

con un día no muy lejano,

ese en que me convierta en nieve,

en copo de nieve blanca,

para fundirme luego,

en la cristalina gélida agua,

esa que recorrerá los páramos, calmando su sed de lágrimas.

Para renacer en la yerba,

para penetrar hasta el fondo,

para formar parte de mí amante,

para derretirme en su esencia,

para recuperar mí sustancia,

para recuperar mi vida,

esa que me arrebataron sin yo saber que existía,

desde que me parieron,

desde que la luz me dolió en los ojos,

¡justo,

justo, desde aquel día!

  

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